Asociación Cultural, "La Aventura de Escribir"

ACTIVIDAD DEL 29 DE FEBRERO

2012-02-23T14:49:00.003+01:00

TERTULIA LITERARIA,
a las 21 horas en la Cafetería Fragata.
En ella llevaremos escritos sea (poema, ensayo, relato, prosa, etc...) sobre los dos temas propuestos:
-Sombrero
-Reflejos

LIBRO DEL MES, "DE TU TIERRA", CESARE PAVESE

Tenemos como lectura del mes, al poeta y escritor, Cesare Pavese (1908-1950).
Hemos elegido el cuento largo, "De tu Tierra".
Tenemos hasta el 15 de Marzo, el día que nos reunamos para comentar de dicho cuento y del autor.
Como complemento, quien lo desee podrá aportar un poema de Cesare Pavese para leer al final de la actividad.

PRÓXIMA ACTIVIDAD, EL 22 DE FEBRERO

2012-02-10T14:51:00.000+01:00

Comunicamos que el miércoles 15 de Febrero no tendremos tertulia. Por ello:

La próxima Actividad será el Miércoles 22 de Febrero, con ·"Escritos a Vuelapluma", en la Cafetería Fragata, a las 21 horas.

W. Somerset Maugham, narrador:"Escribir con sencillez es tan difícil como escribir bien."

Actividades mes de febrero.2012

2012-02-02T22:17:00.000+01:00

     Miércoles, 8 de febrero: NICANOR PARRA

     En la Tetería "El Zaidín" , C/ Granada (Nerja)

     Nos reuniremos para leer y comentar poemas del poeta chileno Nicanor Parra, creador de la antiposesía y Premio Cervantes de Literatura 2011.

Durante medio siglo

La poesía fue libre

El paraíso del tonto solemne.

Hasta que vine yo

Y me instalé con mi montaña rusa.

Suban, si les parece.

Claro que yo no respondo si bajan

Echando sangre por boca y narices.

Nicanor Parra

ACTIVIDADES MES DE FEBRERO, 2012

2012-01-31T22:00:00.000+01:00

MIERCOLES 1 DE FEBRERO: POESÍA AMOROSA.
Será en la Tetería Zaidín, a partir de las 21 horas.
Llevaremos para leer y compartir poemas de amor, propios o de autores que nos gusten.

" Yo amor he aprendido

a coser con tu nombre,

voy juntando mis días,

mis minutos, mis horas

con tu hilo de letras..."

Gioconda Belli

ACTIVIDADES MES DE ENERO, 2012

2012-01-13T10:46:00.000+01:00

ACTIVIDADES MES DE DICIEMBRE

2011-12-13T10:32:00.002+01:00

ACTIVIDADES MES DE NOVIEMBRE

2011-11-09T12:27:00.001+01:00

LIBRO DEL MES

Henrik Ibsen (Noruega, 1828 – 1906), es considerado el más importante dramaturgo moderno, padre del drama realista moderno y antecedente del teatro simbólico. En su época, sus obras fueron consideradas escandalosas por una sociedad dominada por los valores victorianos, obras que cuestionaban el modelo de familia y de sociedad dominante.

Desde sus primeros estrenos el 21 de diciembre de 1879 en el Teatro Real de Copenhague y el 20 de enero de 1880 en el Teatro Nacional de Cristiana, su protagonista femenino, Nora, y su determinación de abandonar finalmente a su marido hace de “Casa de muñecas” una obra teatral revolucionaria.

2011-09-24T18:24:00.000+02:00

La Asociación invita a todas aquellas personas interesadas en el aventurero mundo de escribir, a que nos conozcan y participen

en las actividades que proponemos cada mes,

las cuales son todas gratuitas.

FRASE DEL MES DE OCTUBRE:
"Para mí, el mayor placer de la escritura no es el tema que se trate, sino la música que hacen las palabras." Truman Capote.

Truman Capote, nació en Nueva Orleans, EE UU, 1924-Los Ángeles, 1984) Novelista estadounidense. Pese al carácter profundamente realista de su obra, combinó en sus narraciones el misterio y el refinamiento literario, poniendo de manifiesto las oscuras profundidades psicológicas del sistema norteamericano a través de caracteres inquietantes, como en el caso de A sangre fría (1966), la más famosa de sus novelas.

FORO DE LA LUNA LLENA, 2011

2011-07-11T20:00:00.000+02:00

Desde la Asociación, les invitamos a nuestro FORO de " LA LUNA LLENA", que tendrá lugar el próximo 14 de Julio, a las 22 horas en la Plaza de los Cangrejos.

Este año el foro estará dedicado a

"MUJERES POETAS"

En el trascurso del mismo, se leerán poemas escritos por mujeres, habrá imágenes y música en directo.

El cartel de este año ha sido realizado por Jose María Ortuño, al cual le damos las gracias por su colaboración.

Este foro está patrocinado por el Area de Cultural, del Excmo. Ayuntamiento de Nerja.

VELADA POÉTICA LA AVENTURA DE ESCRIBIR

2011-06-03T01:13:00.003+02:00

El próximo miércoles, 15 de junio a 20,30 horas tendrá lugar una velada poética en el patio de la Tetaría El Zaidín, calle Granada en el que recitarán poemas algunos socios de la Aventura y amigos. Contaremos con la presencia de Enrique Zattara, Julio Gallego, Marta Verdura Aguilar, Lucia Muñoz, Haydée Acosta... entre otros. Os invitamos a que asistáis a este encuentro poético.

ACTIVIDADES MES DE MAYO

2011-05-02T18:09:00.000+02:00

FIESTA DE ENTREGA DE PREMIOS, RELATOS CORTOS, ENREJADOS

2011-04-10T20:19:00.000+02:00

Desde la Asociación y en su nombre, la presidenta, Haydée Alicia Acosta, felicita a l@s tres ganadores, agradece muchísimo a todas las personas que han participado en el certámen, y especialmente al jurado por su trabajo y esfuerzo.
El jurado fue formado por: Doña Ana Durán, D. José Pascual, Doña Carmen Hernández, D. Pedro Valecia, y Doña Haydée Alicia. El cual calificó de gran valor literario y excelentes, cada uno de los relatos presentados; lo que hizo que la decisión final fuese muy reñida.
Finalmente los tres relatos ganadores fueron:
PRIMER PREMIO: Y UN DIA, de Plácido Iranzo.
SEGUNDO PREMIO: TRANSITO, de Lucía Muñoz.
TERCER PREMIO: VALLA CON DIOS, de Guadalupe Ramirez.

Al acto asistieron numeroso público, el cual disfrutó de la lectura de los relatos ganadores, los cuales les parecieron magníficos.
Los relatos destacaron por el tema de los malos tratos de género y en la familia. Critica social sobre el medio ambiente, el desarraigo social y emocional hacia las personas mayores, de las personas con problemas psicólogicos, de los encarcelados y enfermedades mentales.

GRACIAS NUEVAMENTE A L@S PARTICIPANTES Y AL JURADO.

PLACIDO IRANZO
PRIMER PREMIO
RELATO: Y UN DÍA

Al fin y al cabo esto no es tan duro como yo me imaginaba al principio, pero claro, lo cierto es que antes de conocerlo por mí misma estaba realmente aterrada. Y ahora fíjate tú, incluso he hecho amigas nuevas y todo, de esas amigas que nunca olvidaré y con las que mantendré el contacto aunque no sea más que por carta. A veces lo comparo con el servicio militar en los hombres, esa mili que ya no existe y en la que se forjaban amistades para toda la vida, como decía mi padre.
La diferencia es que yo ya he cumplido mi primer año aquí y para mi licenciatura aún debo esperar otros dos años más. Ah, y un día; que por aquí se dice que ése último día, ése que te regalan para que los tres años no parezcan tan poco, ése que tan graciosamente menciona el juez un momento antes de dejar caer su mazo, es el día más largo y más duro de toda la condena.
¿Pues sabéis lo que os digo? Que tres años y un día me parece poco tiempo y que estaría dispuesta a pasarme encerrada en mi celda el resto de mi vida.
No, no estoy loca. Aunque seguro que pensaréis que sí, sobre todo cuando os confiese que estoy cumpliendo esta pena por un delito que no cometí. Lo juro, por lo que más quiero; soy inocente.
Seguro que os estaréis preguntando cómo es posible que esté en la cárcel sin ser culpable y, además, dispuesta a cumplir una condena mayor con mucho gusto. A ver si soy capaz de explicarlo para que me entendáis.
Mi hija tiene veintiún años, bueno, ya ha cumplido veintitrés… quiero decir que cuando tenía veintiuno me llamó una noche. Estaba muy asustada y hablaba con la voz entrecortada y tan bajito que a duras penas lograba entender algunas palabras sueltas. Como es natural, y si sois madres me daréis la razón, se me cortó el cuerpo y la ansiedad que me invadió fue tal, que llegué a creer que me estaba dando un ataque al corazón. Me sentía impotente, suplicándole a mi hija entre lágrimas que se tranquilizase, que me lo contase todo, que no se asustara… Tan sólo de recordarlo me pongo mala. De repente sonó un golpe y mi hija gritó, por poco se me cae el teléfono de las manos, y más gritos, de ella y de un hombre… y golpes de nuevo y más gritos… y se cortó la llamada. Creí morirme.
Me temblaban las manos y casi no veía la carretera, pero logré llegar a su casa sin tener un accidente de tráfico, aunque sí que lo tuve al bajar las escaleras de mi bloque, que por poco no me maté. Se me quedó el cuerpo dolorido y lleno de moratones, además de una ceja rota y el ojo a la virulé, pero eso no me detuvo; mi hija podía estar en grave peligro.
Cuando llegué a su casa me quedé de piedra. Estaba sentada en el jardincito que tiene delante de la puerta, en un banco de madera muy rústico con cojines de colores, fumando un cigarrillo. Mantenía la mirada perdida y por más que le pregunté no abrió la boca más que para tomar y soltar humo. Luego, después de que aplastara la colilla en el cenicero, me lo contó todo.
Yo ya me lo olía, por más que ella se negara a decírmelo… que una madre es capaz de sentir el dolor de su hija por muy lejos que esté; No vengas a casa que te puedo pegar la gripe, este fin de semana no iré a verte porque vamos de viaje, he pillado un herpes y por eso tengo los labios hinchados, me he dado un golpe con una puerta… algunas hijas se piensan que las madres somos tontas.
Metí mi Ford fiesta en la cochera y entre las dos logramos introducir el cuerpo de mi yerno en el asiento de atrás, liado en un plástico. Le ordené a mi hija que lo limpiase todo a conciencia, que no dejase ni rastro de sangre. Mientras yo me encargaría de dejar el cadáver en algún sitio apropiado. Al día siguiente, a primera hora, denunciaríamos su desaparición.
No hizo falta. A las siete de la mañana se presentó la guardia civil en mi casa y me detuvieron por asesinato. Al parecer no fui lo suficientemente discreta al detener mi coche en un callejón oscuro de los barrios bajos y alguien me vio sacando el cuerpo del difunto. En cuanto los agentes me vieron el corte en la ceja y el ojo morado ataron cabos, me leyeron mis derechos y me esposaron. Más tarde vinieron las pruebas; la sangre en mi coche, mis huellas en el cuchillo que arrojé a un contenedor, la teoría descabellada de que mantenía una relación con mi yerno y que le apuñalé por celos… En fin, que tuve suerte de que mi abogado consiguiese que me cayesen solo tres años y un día por homicidio involuntario en segundo grado. La Chelo, mi compañera de celda, se parte de risa cada vez que se lo cuento. Ella está aquí por varios delitos de drogas, y afirma que si hubiese tenido los ovarios de matar a su chulo cuando tuvo la ocasión, se habría ahorrado toda una vida de prostitución y drogodependencia. Ahora está limpia, me consta que hace meses que no se mete nada.
Pero lo importante es que mi hija está sana y salva en su casa, con la bendición de poder rehacer su vida y criar a mi nieta en libertad. La pequeña está preciosa… las dos lo están; vienen a verme dos o tres veces en semana, y cuando las contemplo, me siento orgullosa de lo que hice.
De todas formas, aunque es cierto que yo no asesiné a mi yerno —que el muy capullo se lo ganó a pulso por cocainómano, putero, machista y maltratador, entre otras cosas—, también lo es que no soy del todo una santa, ya que sí me cargué a otro hombre, hace ya muchos años. Lo maté a sangre fría y ni siquiera me acusaron de nada.
Todavía las Mata-mata de mi módulo me piden que lo cuente mientras almorzamos. Mata-mata es el nombre que utilizamos para las encarceladas por asesinato, y también están las Mata-Hari, o Mata-burros, que son las que se han cepillado al marido o al novio. Tenemos nuestra propia mesa en el comedor y las demás nos respetan… más bien nos temen. Somos algo así como la realeza de la prisión, la alta sociedad.
Se quedan con los ojos muy abiertos y una sonrisa malévola en los labios mientras les narro los acontecimientos:
Veinte años atrás, mi marido está borracho como una cuba —modulo la voz como lo haría un narrador—, sentado en la mesa, con los brazos apoyados en ella y los puños cerrados, el vaso de vino por la mitad —enfatizo con un movimiento seco de la mano—, la segunda botella casi vacía, en la tele hay fútbol, y el equipo de mi marido va perdiendo por uno a cero.
—¿Cuál era el equipo de tu marido? —interrumpe la Pelos.
—El Betis… o el Sevilla, ¿te quieres callar? —la corta la Chelo.
Mi marido me mira de reojo de cuando en cuando, y yo ya sé lo que eso significa. Cada vez que su equipo pierde… yo me llevo una paliza. Y la mitad de las que gana también. Y cuando llega enfadado de la calle… pues también —golpeo la mesa con los nudillos.
Pero yo ya estoy hasta el moño. Le termino de vaciar el vino en su vaso y me llevo la botella. Le pongo otra llena y me voy a ver a la pequeña, que duerme en su cuna. Mi marido empieza a gritar, me llama puta —paso la mirada de una a otra—. A su equipo le han pitado un penalti en contra. Alguna de ellas exclama un dramático ¡nooo! a pesar de que todas conocen la historia.
Entonces me sitúo a su lado. “Como nos metan otro te mato” me dice el muy cabrón. Sí cariño, le respondo.
Dicho y hecho; un golazo por toda la escuadra. Él vuelve la cabeza hacia mí, puedo ver sus ojos inyectados en sangre. Un instante, porque en seguida los inunda el terror. Y le endiño en lo alto de la coronilla con la plancha.
—¿Ha llegado ya a lo del penalti? —Pregunta la funcionaria, que se acababa de acercar a nuestra mesa.
—Calla —le ordena la Chelo.
Mi marido se queda sentado en la silla, inmóvil, con los ojos abiertos. Entonces cojo la tele y la quito de su sitio. Agarro a mi marido como puedo y lo monto encima del mueble, en el lugar de la tele. Y después le coloco la tele encima. —Me encanta ver sus caras cuando llego a este punto, es como si lo vivieran.
Las ruedas del mueble aguantan bien el peso. Comienzo a empujar cada vez con más fuerza hasta que lo saco todo por la puerta del balcón. El mueble choca con la baranda y mi marido y la tele caen a la calle desde el cuarto piso. —Algunas aplauden, otras gritan, y la Chelo parece que tiene un orgasmo.
Después llamé a la policía: mi marido ha tirado la tele por el balcón cuando han metido el penalti… y se ha caído, les dije llorando.
A pesar del toque artístico que le doy cuando se lo cuento a las Mata-mata, la verdad es que fue así como sucedió. Y es curioso, pero a nadie, absolutamente a nadie, se le ocurrió suponer que yo le matase. Todo el mundo dio por sentado que con la borrachera y el cabreo del penalti mi difunto esposo se cayó por el balcón al arrojar la tele.
De manera que ahora ya está claro el por qué de mi conformismo. Asesiné a mi marido cuando mi hija era un bebé y no fui acusada ni condenada. Y ahora, en cambio, he tratado de ayudarla a ella y resulta que termino en prisión. Pero no me importa; lo importante es que ella esté bien. A mí, al fin y al cabo, no me pesa demasiado estar aquí. De hecho, creo que dentro de dos años y un día me sentiré muy triste, especialmente ese último día, por tener que dejar a mis amigas, aunque… estoy pensando en montar una empresa con ellas. Algo que pueda ayudar a mujeres como yo y como mi hija, personas con problemas de verdad y que no son capaces de encontrar una solución por sí mismas. Como una empresa de fumigación o desratización, sólo que las ratas y las cucarachas serían los maltratadores que las golpean. Incluso a las que no tuvieran dinero les regalaríamos nuestros servicios. Y si nos pillan… pues al talego, con las amigas.

LUCIA MUÑOZ
SEGUNDO PREMIO
RELATO: TRANSITO

Las cuatro paredes blancas y vacías atrapan la luz de una única ventana con cristal grueso a prueba de golpes, algo que Transito ya ha comprobado en sus carnes o con algún objeto arrojadizo.
Rara vez habla con alguien, excepto con alguna enfermera, o con el médico tan guapo que la interroga cada semana, durante una hora. “Es un cabrón que me sonsaca, pero un cabrón que está buenísimo...”
Nacida en Torremolinos, apenas conoció a su madre; pues éstta murió cuando ella tenía siete años. A esa edad tuvo que aprender a sacarse las castañas del fuego ella solita, pues su padre, día sí y día no, volvía borracho a casa. Cuando cumplió los doce años el padre comenzó a meterse en su cama. Desde entonces dejó de ser la niña sonriente, con mejillas sonrosadas que sacaba muy buenas notas y quería ser doctora. Engordó, terminó el colegio, y dejó de salir a la calle. Sus días eran una sucesión de horas aniquiladas a base de comerse todo lo que tenía a mano, hasta que las arcadas la impedían continuar. Pedía todo lo que necesitaba o se le antojaba por teléfono e internet. Las pocas ocasiones que el padre la sacó de casa fueron después de abortar dos veces en su propia cama, otra para sacarse el carnet de identidad, y ésta última...
Recuerda que todo sucedió un martes de tantos anodinos de su desabrida vida. Estaba en su diminuta cocina con olor a coliflor recocida, esperando que el microondas terminase de descongelar una pizza. Tenía el cuerpo de su padre aplastado contra ella. La empujó y la obligó a tumbarse sobre la mesa de la cocina bocarriba. A los quince años ya sabía bien lo que le esperaba, y además había aprendido que lo mejor era dejarle hacer. La resistencia acabó a los doce años y medio, cuando comprendió que de nada servía ni gritar, ni patalear, ni intentar cerrar las piernas… Mientras su padre le levantaba la falda y le arrancaba de un tirón las bragas, miraba como la pizza daba vueltas en el microondas; duró su padre lo que la pizza en hacerse. Cuando la dejó sola en la cocina, tenía la amargura pegada al paladar como un moco espeso, el desprecio hacia ella misma resbalando en cascada por sus mejillas, y la tremenda culpa de provocar en su padre tan bajos instintos... Aquel día no sabe cómo ni de dónde, y nunca llegará su mente a reconocerlo, agarró lo primero que encontró a mano. Un destornillador que su padre había dejado sobre la encimera. Salió como una autómata de la cocina con el destornillador empuñado con tal fuerza que los nudillos se le habían puesto blancos, ya no sentía dolor, ya no sentía el aire entrar por su cuerpo a una velocidad descontrolada, ni las palpitaciones de su corazón, ni el riego sanguíneo que se infartó, como los minutos y segundos de un reloj agotado por los años. Se detuvo frente a su padre que estaba tranquilamente sentado en su sofá, viendo las noticias y le gritó: “¡Mátame!” y le mostró el destornillador, con el puño apretado, el brazo en tensión dibujando un ángulo recto. “¡Haz algo bueno por mí una vez en tu puta vida!” y le arrojó el destornillador con los ojos enrojecidos y desorbitados. “¡Mátame! Utiliza tus cojones para algo útil. Así dejaré de ser una tentación para ti, una provocación que te obliga a hacer lo que me haces, dejaré de ser la putita en que me he convertido…”
Lo demás ocurrió en cuestión de segundos…
Transito en el centro psiquiátrico se levanta con el timbre que anuncia el nuevo día. Se asea junto con las otras internas, y al mirarse en el gran espejo de los baños, ve a una desconocida que nunca llegó a ser niña con unas violentas ojeras, los labios fruncidos y despellejados, piel amarillenta y reseca más abajo del escote, allí donde habita una grieta, una fea cicatriz de un agujero que no fue lo suficientemente profundo como para cortar de raíz su asquerosa vida. “Ni matarme; ni eso fuiste capaz de hacer bien…”
Tras el desayuno comunal, asiste a algún tipo de clases o taller, luego ve la televisión, pasea por las salas de recreo o por el jardín sin interés ninguno, hasta que llega la hora del almuerzo. Después todo cambia, sobre todo desde que hace seis meses ellos aparecieron en su vida...
Era la hora de la siesta y aquel día no fue a descansar. Así que decidió vagabundear entre las salas de recreo, y aunque ya había pasado por allí ciento de veces, nunca se había detenido a mirar por la ventana, total, nada de fuera le interesaba.
El primero que descubrió Transito es un anciano largo, flaco y desgarbado, con una cabeza calva diminuta para unas orejas demasiado grandes. Viste una siempre eterna bata negra de la que sobresale el cuello blanco de una camisa desgastada. Transito, aquella tarde se pegó al cristal de la ventana para certificar que sus ojos no le engañaban, pero como no lograba distinguir bien al anciano, pidió que le dejaran unos prismáticos, cosa que le fue rechazada, por supuesto, aunque ella no paró de insistir; lo cual le costó varios encierros en la sala acolchada, hasta que una de las enfermeras se apiadó de la joven, y le trajo una tarde unos anteojos de plástico que su nieto había desechado hacía varios años.
Este anciano que ella bautizó con el apodo de “Maestro”, se pasa los días enteros al cuidado de seis muñecos. Todos con pantalones de peto gris y camisa blanca. Son del tamaño de un crío de dos años, de piel oscura, pelo negro y rizado. Los tiene sentados en unas sillitas rojas de madera, y les imparte lecciones durante la mañana y la tarde. Al medio día les pone baberos y seguidamente con todo el amor y paciencia del mundo, los alimenta con una papilla espesa que el mismo hace, y luego termina por comerse. Por las noches, les baña, les pone sus pijamas celestes, vuelve a darles la papilla, y los acuesta en dos camas. El se sienta en una butaca en medio de ambas, donde les lee un cuento, hasta que él mismo cae rendido en la butaca, donde amanece.
“Ojalá mi padre hubiese tenido la misma atención conmigo”, piensa cada vez que lo observa atendiendo a los muñecos.
A “Palillos” lo encontró un lunes. Es un hombre de pelo enmarañado, entre cano, con barba de varios meses sin recortar. Tiene una única ilusión y fijación en su vida, y es construir torres con palillos de dientes. Una vez que las tiene terminadas, las admira y acto seguido, les arrea golpes con los puños cerrados llenos de rabia, y a los pocos segundos ya no queda nada de lo que tardó en hacer varios días. Después de la destrucción pasa el hombre a un estado latente, se sienta en una butaca y se columpia en ella; de cuando en cuando, se detiene, se tira de los cabellos y se guantea la cara. Tras ese pase de violencia ocurre otro de aporreo continuo, en el cual mantiene un monólogo y gesticula con todo el cuerpo, hace continuos cortes de mangas y otros tipos de juegos de dedos y muñecas, que cualquiera interpretaría como obscenos.
Hoy es domingo. Transito, en su rincón observa con sus prismáticos. Esta vez está viendo a “Alfombrilla”; una mujer de unos cincuenta años que un día fue rubia, pero ahora tiene el pelo de un color entre gris, amarillo añejo y marrón. No se lo lava y corta desde hace quince años; los que lleva encerrada en su piso desde que murió su único vínculo con el mundo, su madre. Las visitas que recibe son de los repartidores que le traen todo lo que ella lee y se le antoja de la guía de teléfonos. En los pasillos se acumulan filas y filas de cartones, bandejas de aluminio, plásticos, libros, revistas, ropa sucia e innumerables bolsas llenas de basuras; todas perfectamente alineadas y colocadas. Nada tira y nada reutiliza. Hace tres meses murió su gato, uno negro con motitas blancas. Era su única compañía; a quien hablaba, reía, lloraba y derrochaba su amor. Tras dos días de duelo, llamó a un taxidermista para que le disecara la piel del felino. Ahora, frente al televisor apagado, y sentada en su butaca, se pasa las horas acariciando la piel disecada del animal, con una amor y una ternura, que conmovería hasta las piedras.
Transito, está tan distraída viendo a “Alfombrilla”, que no ha advertido la presencia a su lado de una joven interna. Es gorda y bajita como Transito, pero tiene la cabeza diminuta rapada al cero y una larga cicatriz atravesándole parte del cráneo.
―¿Qué miras, Transito?
―Lo que a ti no te importa, Patro.
―¿Me dejas tus prismáticos?
―No me da la gana.
Patro se lanza a coger los prismáticos, los aferra con la mano derecha. Ambas forcejean y se golpean, gruñen, se revuelven, pero es tal la fuerza de la gordita calva que finalmente se los arrebata.
―Estarás contenta, Patro. Le has roto la correa.
―Ha sido culpa tuya, por no querer dejármelos.
Patro se sienta en la silla donde antes estaba Transito y, con una sonrisa triunfante, comienza a mirar por los prismáticos. Toquetea una ruedecita que tiene en el centro, da la vuelta al juguete, los repasa por todos lados y vuelve a mirar por ellos. A los pocos minutos se remueve en la silla inquieta, luego menea la cabeza como afirmando, después inicia un movimiento del tronco hacia atrás y hacia adelante como una autómata. Finalmente suelta los prismáticos, mira a Transito y le dice:
―Tía, ¡Acojonan los de ahí fuera!
―¿Verdad qué sí? Pues ya me estás devolviendo los prismáticos.
A un lado de ambas está la enfermera que se apiadó de Transito y le regaló los prismáticos de su nieto. La viene observando desde hace seis meses. Justo el tiempo que lleva la joven mirando día a día por la ventana con el juguete. Y por más que mira al frente la enfermera, no ve más que el muro del centro psiquiátrico de ladrillos anaranjados, donde algunos ingresados han pintado cuatro churretes blancos y negros; garabatos que si se estruja mucho la cabeza le recuerdan a los que hacía su nieto cuando tenía dos años.
Transito, mira a la enfermera con el rabillo del ojo. Sabe que la vigila; incluido el psiquiatra tan guapo, al que ya tiene en el bote, sobre todo tras contarle en cada sesión, con pelos y señales, la vida del Maestro, Palillos y Alfombrilla. Transito, no llega a comprender, cómo la enfermera o el psiquiatra, no se dignan a mirar por los prismáticos para comprobar que es cierto lo que ella ve. Es más, si solo se limitaran a elevar la cabeza, verían a esas personas donde están; en el edificio situado a escasos metros pegado al muro del centro.
Aunque, Transito en realidad prefiere que en el centro sigan en la ignorancia de esas personas; que la espíen, que piensen que tiene alucinaciones o que está loca de remate. Le interesa sobre todo no volver a la calle, a su diminuto piso de un barrio obrero lleno de basuras y perros abandonados, y mucho menos a la casa de su padre, ese mal nacido, que ojalá se pudra o se muera en la cárcel.

GUADALUPE RAMIREZ
TERCER PREMIO
RELATO: VALLA CON DIOS

Ahora estoy jubilado. Llevo una feliz vida de retiro en el campo, pero no crean que por ello he dejado de ser útil a la sociedad.
Lejos quedaron los aciagos días de bruscos madrugones a ritmo de impertinente despertador. Lejos también, los días de encierro y añorada luz natural. Tan sólo una agosta ventana, me regalaba el placer de sentirme acariciado por un brevísimo rayo de sol matinal.
La constante incertidumbre, y la desazón de poder ser sustituido por algún otro más moderno y eficaz que yo, era otra de las preocupaciones que ya no me quitaban el sueño.
Y para qué hablar de mi inseparable compañero de arriba. A ése, a ése sí que no le echo de menos. Menudo peso me he quitado de encima. Podríamos decir que era uno de esos tipos que tienes dos caras. Con él nunca se sabía. Cuando ya había conseguido adaptarme a una, ¡plaf"! iba el tío y me plantaba la otra. Así no había forma.
Ya en los últimos tiempos me sentía algo triste y cansado, cuando despuntaba el día lo primero que advertía era que me dolía todo el cuerpo más que la víspera, como si durante la noche, sin remedio desvalada, me hubiesen molido a palos, o peor aún, como si una apisonadora lentamente hubiese recorrido mis hechuras centímetro a centímetro. Recreándose. Presentía que mi final estaba cerca.
Afortunadamente, todo eso es ya sólo recuerdo. Ahora vivo en una preciosa finca en el campo. El trino de los pájaros al amanecer, y el inconfundible olor a hierba impregnada de fresco rocío son los que acompañan mi tranquilo despertar. El azul mediterráneo de escarpados acantilados, compite ya desde el alba, con los contornos sinuosos de las colinas que ascienden serenas por una tierra que se funde con el Cielo. Llamando mi atención, reclamando cada uno con su estilo, con su esencia, ser mimado y admirado, engalanándose con mil colores y degradados. Cada día distinto, cada día único e irrepetible, con la vida de cada uno de nosotros. Irrepetible, y a veces inimaginable.
Porque quién me iba a decir a mí, que la recta final de mis días me fuese a despertar tanta felicidad. Yo que me imaginaba solo, aparcado en cualquier esquina como un trasto inútil a la que nadie mira, al que nadie, por supuesto escucha.
En cambio, en esta vejez de días regalados, arañados a fuerza de entusiasmo y tesón a la muerte, disfruto sobremanera de las pequeñas cosas que aprendo, y que me gusta compartir. Sobre todo compartir, porque ahora ya no estoy solo. Allá donde miro, por doquier veo que me acompañan otros jubilados como yo. Rescatados del olvido.
Juntos formamos una especie de peculiar ejército de campos enrejados. Unidos protegemos las propiedades, a la vez que reclamamos nuestra dignidad de ancianos. Ajados y con la espalda un tanto encorvada sí, pero no acabados.
No deseo volver al silencio y a la soledad de tiempos pretéritos, en los que no contaba con ningún amigo con el que hablar de las sensaciones, ni los pensamientos, ni inquietudes que me embargaban. Un tiempo oscuro sin duda, en el que habitaban en mí numerosos pensamientos a los que no lograba dar salida y permanecían inertes, girando en el vacío, obsesivos y caprichosos. Pensamientos que parecían estar atrapados, prisioneros del miedo a ser pronunciados en voz alta, a se oídos. Como si su sólo contacto con el aire, les pudiese hacer tomar vida y materializarse. Pensamientos enquistados que corroen de dentro a fuera como vómito sobrevenido.
He descubierto lo saludable que resulta descongestionar el interior cuando uno está sobrecargado, y qué mejor forma que obsequiar a los amigos con una reflexión como la que ronda en estas horas mi cabeza:
Sorprendido y curioso ante tanto trasiego de aficionados andariegos, entorno ligeramente los ojillos, y seguramente una interrogación pueda intuirse dibujada en las arrugadas marcas de mi frente. Os confieso que me siento invadido, y que sufro como nadie en mis propios alambres, los estragos de una nueva generación de amigos del senderismo que inundan los caminos. Circulan impecablemente vestidos de Quechua uniformados, con su mochila al hombro y bastón en mano. Infatigables y sonrientes, nunca se olvidan de saludar. Quizá en el ascensor de su bloque o de su trabajo, no sean capaces de emitir ni un gutural sonido que se asemeje tan siquiera a unos "buenos días" de cortesía. Pero aquí, en el campo, sí. En el campo todo es diferente. Las cosas se hacen con más alegría. Las tensiones se liberan, y la educación vuelve a renacer. A renacer como una semilla que fuese sembrada un día y nadie hubiese regado durante largo tiempo. Una semilla que súbitamente contagiada del frondoso verdor primavera se atreve a resurgir.
No obstante, mi cuerpo ya oxidado chirría quejumbroso ante tal explosión de una mal entendida conciencia ecológica que eso sí, tal vez haya vuelto a todos un poco más educados, pero que con demasiada frecuencia se olvida de lo esencial, y no se tiene el menor reparo en dejar tirada una lata por aquí y un clínex por allá. ¡Total por uno más qué va a pasar! les oigo murmurar mientras se alejan despreocupados.
Este es el mundo que nos toca vivir, y que cada cual se a dueño de sacar su propia conclusión, que yo quisiera ser dueño de la mía.
Sin embargo, y a pesar de todo, siento mi corazón alborozado, porque tan sólo con pensar que podía haber dado con mis muelles en el vertedero más cercano, me invade un escalofrío que hecee que se me encojan todos los flejes.
Pertenezco a una generación en la que las familias católico creyentes, estaban en auge. Rezos y oraciones han dado cadencia y musicalidad a cada una de mis noches. Con religiosa puntualidad, las letanías se repetían incansablemente, hasta que por fin el sueño me vencía.
Quizá por eso hoy me embarga la duda, y no sé si fue el destino o tal vez Dios (nunca se sabe), quien quiso ponerme en el camino un salvador, una mente iluminada que vio más allá de mi pobre apariencia. Para sus ojos no fui un simple y vetusto cachivache abandonado, sino que creyó en mí y no se equivocó.
Ahora me siento renacido, rejuvenecido, como si me hubiesen quitado algunos años de encima, qué digo años, lustros son los que me han quitado.
Estoy viviendo podríamos decir una segunda juventud. Ufano y orgulloso de que alguien haya visto todo el potencial oculto tras mi ajado aspecto. Siento que la vida por fin me sonríe.
Me sonríe y me encomienda una misión relevante, importantísima diría yo. Vigilar y proteger son las consignas. Y aunque en principio mi aspecto pueda parecer inofensivo y desaliñado, os puedo afirmar que soy cerril y cuadriculado tanto o más que en mi juventud. Cuando se me mete algo entre celda y celda os aseguro que no hay quien me afloje el muelle, ni tan siquiera pulverizándolo con el aceite más sofisticado. Mi metro ochenta clavado y mis 135 centímetros de envergadura marital, son las únicas armas con las que cuento para apabullar y amedrentar. Defender el territorio asignado. Alejar y persuadir a los malandrines, a los intrusos amantes de lo ajeno que siempre andan al acecho esperando la ocasión para poderme saltar. Esta es mi misión, que como podréis intuir no es baladí.
Hasta ahora no he querido desvelar mi identidad, pero seguro que a estas alturas vuestras conjeturas tendréis.
Soy miembro de un peculiar ejército de campos enrejados, que no sólo las tierras andaluzas hemos conquistado, pues me llegan noticias de valiosos soldados que en Extremadura y Castilla están emplazados. Formo parte de un ingente regimiento de somieres jubilados. Somieres desahuciados por sus dueños, que cansados ya de no descansar, no se lo pensaron y junto a un contenedor nos abandonaron.
A veces solos, y otras en pelotón vamos formando empalizadas que delimitan huertas, frutales o almunias de carriles, acequias o ganado.
No lucimos uniforme, medallas o galones. Ni siquiera se puede decir, que de sentido estético vayamos sembrando las fincas que ocupamos. No necesitamos superfluos adornos que refuercen nuestra valía, porque sin duda la fidelidad y el entusiasmo son nuestra bandera. La única que sabemos ondear.
Defender, ahuyentar, y otra vez defender, incansables, desafiando a los elementos. Empapados por la lluvia o azotados por el viento, agradecidos cumplimos con nuestro objetivo.
Y si alguna vez se han hecho la consabida pregunta de ¿quién puede ponerle rejas al campo? tal vez ahora en vuestras mentes revolotee ya una imagen a modo de respuesta. Y no sólo eso, sino que ojalá mi insignificante historia os pueda inspirar al menos un instante de valiosa reflexión. Con esa esperanza me despido a la antigua usanza, como las gentes del lugar: ¡Vaya con Dios! y si tienen ocasión, por favor no dejen de reciclar o reutilizar. A buen seguro que no sólo el planeta os lo agradecerá.

AGRADECIMIENTO E INVITACION

2011-04-05T13:59:00.000+02:00

Desde la Asociación, y en su nombre, su presidenta, Haydée Alicia Acosta, agradece a todas las personas que han participado en nuestro XII Concurso de Relatos Cortos, "Enrejados".
A su vez, invita tanto a los/las participantes de este concurso, así como al público en general, a que asistan a la fiesta de entrega de premios, que tendrá lugar el próximo viernes 8 de Abril, a las 21 horas, en la Sala Municipal de Exposiciones, de Calle Cristo.
Este acto y el premio, está patrocinado por la Concejalía de Cultura y Educación del Excmo. Ayunta. de Nerja.

ACTIVIDADES DEL MES DE ABRIL

2011-03-29T16:55:00.001+02:00

ACTIVIDADES DEL MES DE MARZO.

2011-02-22T22:12:00.000+01:00

Informamos que hemos pasado a los MIERCOLES el día de nuestras actividades.

ACTIVIDAD DEL MES DE FEBRERO- JORNADAS DE TALLER GRATUITO: "ESCRITURA Y ORALIDAD"

2011-01-26T22:28:00.000+01:00

Desde nuestra asociación invitamos a todas aquellas personas interesadas en el arte de escribir y narrar, a que asistan a estas jornadas del taller: "ESCRITURA Y ORALIDAD", que es GRATUITO.

Colabora en este taller, la Concejalía de Cultura, del Excmo. Ayunt. de Nerja.

ACTIVIDADES MES DE ENERO

2011-01-07T21:54:00.001+01:00

CONVOCATORIA DE NUESTRO XII CONCURSO DE RELATOS CORTOS

2010-11-30T23:58:00.001+01:00

BASES DE NUESTRO XII CONCURSO DE RELATOS CORTOS

2010-11-30T23:57:00.000+01:00

ACTIVIDADES MES DE DICIEMBRE

2010-11-30T23:40:00.000+01:00

MAS ALLA DEL MIEDO

2010-11-22T22:22:00.000+01:00

Autora: María Bueno Moruno
(Texto leído en la Tertulia del 9 de Noviembre)

He pedido papel y lápiz: Me han traído un bloc y un bolígrafo. Desde esta cama de un hospital cualquiera, voy a volcar en estos renglones, todos mis sufrimientos, todos mis errores, toda mi desesperación y amarguras pasadas.

No sé cuánto tiempo llevo aquí, cuando me ingresaron no contaban con que viviera. Pero debe ser cierto eso de que nadie se muere hasta que llega su hora. Pues mi hora aun no llego, porque aquí estoy recuperándome lentamente de mis heridas, las del cuerpo sanaran antes que las del alma. El alma dañada no sana tan rápido ni tan fácil. Pero yo lo voy a intentar con todas mis fuerzas.

Esto que estoy haciendo, es el primer paso para lograrlo, romper mi silencio, hablar, abrirme, denunciar. Mi gran error fue, callar aguantar, dejar que me fuera anulando como persona. El maltratador se refugia en tu silencio, se crece cuando callas.

Aquí tengo muchas horas para pensar, leer investigar, y he descubierto que hubo un tiempo en que las mujeres eran equivalentes a los hombres, tenían voz y voto, pero una guerra dura y cruel acallo sus voces, apago sus iniciativas, sumiéndolas en un rol de amas de casa cuidadora de los hijos y esposas sumisas. No podían decidir nada por su cuenta. (Y hablando de cuentas) Ni una libreta de ahorro podían tener a su nombre, necesitaban el permiso del marido para todo. Los hombres hacían y deshacían a su antojo. Después de muchos años de intentar anularnos, surge un nuevo amanecer para las mujeres, estamos resurgiendo de las cenizas como el ave Fénix. Los machistas de la vieja escuela ven con temor como cede el terreno bajo sus pies. Y sin saber qué hacer recurren a la violencia como último recurso para intentar detener lo que ellos consideran de su propiedad. Las mujeres ya más allá del miedo vuelan libres de sus yugos. Han comprendido que son personas autónomas y con plenos derechos, estudian trabajan, ocupan puestos hasta ahora solo de hombres y siguen cuidando de sus hijos, procurando educarlos en la igualdad el respeto y la no violencia. No ya de género que es una definición que nunca me gusto. Hay que estar en contra de cualquier tipo de violencia y de abuso de poder.

Por desgracia, la violencia con las mujeres es una cruda realidad, contra la que hay que luchar desde todos los frentes posibles y con todas las armas a nuestro alcance.

Desde este papel donde estoy volcando todos mis pensamientos, todas mis emociones y todos mis descubrimientos, y a pesar del dolor del cuerpo y del alma y de saber que tardare mucho en sanar de mis heridas interiores o que quizás nunca lo consiga del todo, quiero decir que siento un alivio, un pequeño asomo de luz y el despertar a una nueva vida, más allá del miedo.

RECOMENDAMOS: SOS... MI CHICO ME PEGA PERO YO LE QUIERO

2010-11-20T20:41:00.000+01:00

Este libro, es del escritor D. Fernando Gállido Estévez, psicólogo del Instituto de la Mujer en Málaga

Presentó este magnífico libro en la Casa de la Cultura, de Nerja, ayer jueves 19 de Noviembre.

En él encontrarán cómo ayudar a una chica joven que sufre malos tratos en su pareja. Está escrito con un lenguaje muy coloquial y sencillo de leer y entender.

Además puede ayudar también a los familiares de dichas chicas para que superen la situación de maltrato.

Incluye letras de canciones, poemas, títulos de películas y documentales, teléfonos y direcciones de instituciones sobre violencia de género.

Su precio es de 16,50 euros y se encuentra en todas las librerías.

25 NOVIEMBRE- DIA INTERNACIONAL CONTRA LOS MALOS TRATOS

2010-11-20T20:27:00.000+01:00

Texto escrito por Haydée Alicia Acosta

(Presidenta de nuestra asociación)

Que este ranking de violencia y muerte, no se convierta en una ranking de publicidad.

Educación- Leyes- compromiso. Basta ya!!!! El mundo lo hacemos todos.

La denuncia es válida para arrinconar a los violentos. Es necesario involucrarse moralmente para no tener miedo de comprometernos materialmente.

Mujeres y hombres somos responsables de nuestros actos y de la educación que damos a nuestros descencientes.

Todos tenemos una hija, nuera, hermana, esposa, amiga, y madre, que simbolizan una víctima.

Que ninguna mujer por ser más libre o por alcanzar cotas de igualdad, se sienta merecedora de castigo por parte de sus congéneres masculinos, y aprenda a rechazar los condicionamientos culturales, desde su legítima autoconfianza y atodeterminación.

HAYDEE ALICIA ACOSTA.

"BENDITAS SEAN TUS MANOS"

2010-11-20T20:18:00.000+01:00

ESCRITO REALIZADO PARA LA TERTULIA DEL 9 DE NOVIEMBRE.

Autora: LUCIA MUÑOZ

Margarita, se apresura en quitarse el delantal al escuchar las llaves tintineando tras la puerta y cómo daban vuelta en la cerradura. Rápidamente se da un retoque de pelo frente al espejo, se ajusta el sujetador y el abrigo de tal forma que sus pechos no sobresalieran del escote. Desde que quedó embarazada y ahora dando el pecho al bebé, sus senos se habían agrandado tanto, que hasta su marido un día le llamó la atención advirtiéndole, que los otros hombres la mirarían en exceso y con lujuria si salía a la calle con un escote pronunciado, y yendo con ella a su lado se sentiría avergonzado e irritado, y se vería en la obligación de defenderla verbal o físicamente de los otros puesto que la amaba tanto y moría de amor por ella. Margarita como no deseaba que su marido se sintiese avergonzado por su culpa, y mucho menos que la tuviese que defender ante otros, y creyendo ese acto heroico de él como un gesto de amor supremo hacia ella, dejó de ponerse ropa ajustada y con escote.

Cuando Raúl traspasa la puerta Margarita ya está esperándole en la entradita nerviosa.

―¡Hola, amor! ― dice y se abalanza sobre él para abrazarlo fuertemente.

―Suéltame mujer, qué no ves que llevo las bolsas de la compra y me están estrangulando los dedos.

―Lo siento cariño. Perdóname, es que soy una inconsciente.

―Pues sí. La mayoría de las veces.

Ambos entran en la cocina. Ella le ayuda a poner las bolsas sobre la mesa.

―¿Qué tal el día en la oficina?

―Fatal. He discutido con el idiota del Vicente, que no es más tonto porque no puede y por su culpa he acarreado un dolor de cabeza que aún me dura. Por cierto, me voy a tomar ahora mismo una de mis pastillas.

Margarita se queda en la cocina colocando los productos de la compra. De pronto desde el pasillo se oye la voz de Vicente.

―Margarita, ¿dónde están mis pastillas?

―Donde siempre. En tu mesilla de noche.

―Eso lo dirás tú, porque aquí no hay más que un bote vacio.

La joven sale de la cocina y en tres pasos largos entra en el dormitorio.

―No me digas que se te ha olvidado comprarme las pastillas.

Margarita no contesta. Pero en su rostro congestionado y las mejillas enrojecidas, Raúl certifica que no las compró.

―¡Joder, tía! Si es que eres una inútil. Te pido sólo una cosa. Sólo una y no me la haces.

Raúl de pronto levanta la mano derecha en la que tiene empuñado el bote de pastillas y con violencia arroja el bote y en su vuelo choca contra la ceja derecha de Margarita. La rojez y la hinchazón no tardan en surgir.

―¡Ves lo que me obligas a hacerte! ¡joder! ¡Si es que no sirves para nada, en vez de cerebro tienes una esponja llena de agua! Te hago la compra, porque no eres incapaz de administrar bien el dinero, ¿ya no te acuerdas que cuando tú comprabas que nunca llegábamos a fin de mes? ¡Dios, lo que tengo que aguantar!, encima de una mano rota, me he casado una imbécil, mira que olvidarte de comprarme las pastillas, ¡las pastillas, maldita sea, que te lo dije anoche!

Raúl con todas sus fuerzas zarandea a Margarita y ésta cae al suelo como una camisa rota a la que se tira al cubo de la basura por inservible.

-Perdón, perdón, perdón…

El bebé llora en su cuna con fuerza violentado por la discusión.

―Haz el favor de coger a tu hijo, si no los vecinos pensarán que eres una mala madre que deja a su hijo que llore y llore, mientras ella está haciendo no sé qué cosas, seguramente enganchada al ordenador o viendo los estúpidos programas de la televisión de la mañana, y ella subnormal e ignorante, porque eso es lo que eres, se te ha olvidado comprarme las pastillas.

Margarita se levanta trabajosamente del suelo. No habla, primero porque no le salen las palabras de la garganta que se le ha engarrotado, y segundo porque sabe que es mejor no hablar en estas ocasiones, puesto que la culpa ha sido toda de ella y tiene bien merecido que él se enfade y la zarandee y la critique y la acuse.

―¡Con lo que yo te quiero y hago por ti… Me mato a trabajar todo el día para que no te falte de nada, y tú así me lo agradeces, olvidando comprarme las pastillas...!

La joven se levanta en silencio y se acerca a la cuna, donde le bebé llora desconsolado y asustando, ante los gritos permanentes del padre.

―Ya mi amor, ya mi amor… ― Susurra Margarita con voz temblorosa a su hijo al oído. Las lágrimas de Margarita caen como perlas de rosario partido por sus mejillas.

El bebé se ha calmado y ella lo ha vuelto a poner en la cuna.

Ahora ella pide perdón a su marido.

―Lo siento Raúl. Ha sido culpa mía. Yo te he provocado con mi olvido… Soy una imbécil y una idiota y una irresponsable como madre, y una inútil con las compras y con el sueldo que dilapidaba y no llegábamos a fin de mes, como tú me decías… Tú siempre tienes la razón y yo soy una ignorante…

Ahora se abraza a él. Porque más allá del miedo a que él le pegue por su culpa, por sus errores cometidos, está el miedo a que él la abandone, a la soledad, al desprecio de los amigos, de su propia familia. Margarita calla desde hace varios años. Nadie debe saber nada porque ella se siente la culpable, la provocadora, la estúpida y la mala madre.

El se refugia en el silencio de ella y se hace grande y se hace poderoso y se cree un Dios, y una excelente persona, y es adorable y adorado, y por tanto tiene toda la razón en cuanto hace.

Primero ella dejó su trabajo. Raúl necesitaba más de ella, le amaba tanto a ella que necesitaba tenerla en la casa, y que le diera todos los mismos y todo su tiempo a él, que llegaba a casa cansado, y la encontraba vacía sin ella que trabajaba hasta tarde en las clases que daba en la Universidad como profesora.

Era la muestra de amor de ella hacia él, el regalo que le hizo por su quinto aniversario de bodas, dejar el trabajo para dedicarse en cuerpo y alma a él que tanto la necesitaba, que tanto la amaba. Ella era una irresponsable dejando a su marido sólo, tan sólo que podría sentir la necesidad de buscar los brazos de otra, puesto que ella no estaba allí para abrazarlo cuando él llegaba. El miedo a perderlo, el miedo al abandono, a la soledad, al desprecio… Ya lo decía mi madre que no eras la mujer apropiada para mí…”

Ella que se siente culpable y única responsable de todo cuanto le viene pasando desde hace varios años, arrepentida por sus actos, como la esclava a su amo tras los latigazos recibidos, besa las manos de él y susurra: “Bendita sean tus manos, amor, que tanto me amam".

ACTIVIDADES DEL MES DE NOVIEMBRE

2010-11-03T10:01:00.000+01:00

Texto Tertulia 21 de Septiembre, 2010

2010-09-28T14:34:00.000+02:00

BLANCA VUELVE (viene) MAÑANA

Por: LUCIA MUÑOZ ARRABAL

Vicente abrió el cajón de la cómoda y de pronto surgió aquel olor. El olor a Blanca. Nardos. Diciembre del 68 en el Balcón de Europa, domingo. Habían salido de oír misa de a ocho de la mañana. Así, bendecidos por el párroco salieron los dos, recién casados. Ella vestida de negro por la muerte de su madre hacía dos años. Como único adorno llevaba una barita de nardos que ella sostenía temblorosa en la mano con esa inocencia, esa sonrisa tímida y virginal, y aquellos ojos enrojecidos por el recuerdo de la madre que se fue y que desde el cielo estaría orgullosa viéndola a ella del brazo de su flamante marido.

El llevaba su mejor traje negro de los domingos. En la solapa asomaban curiosos los picos de un pañuelo blanco, tan blanco con la varita de nardos, como la piel de Blanca.

No hubo fiesta. Dos años eran pocos y había que guardar aún el luto. Tan sólo un carajillo para los hombres y chocolate para las mujeres, acompañado con roscos de vino.

A Blanca se le puso el bigotillo marrón del chocolate y se pasó la lengua varias veces limpiárselo, ese simple gesto excitó a Vicente y le hizo pensar en las glorias que le esperaban aquella noche.

Vicente ha sacado de la cómoda un juego de sábanas blancas en cuyo embozo estaban bordadas las iniciales de ellos dos en hilo dorado. Blanca las había confeccionado al igual que todas las demás sábanas, toallas y ropa de cama.

Blanca y sus manos. Pequeñas, de dedos finos y sedosos. La mano de Blanca acariciando su cuello, sus hombros, su pecho…

La noche de bodas no sucedió nada. Ella estaba indispuesta. Cosa de los nervios. El la comprendió perfectamente pues a pesar de las ganas que tenía de poseerla, tenía un temor enfermizo a hacerle daño, a no cumplir como se debiera, a no saber cómo acariciarla. Durmieron pegaditos abrigándose del frío, perfumados por la varita de nardos dispuesta en una botellita de cristal azul oscuro sobre la mesilla de noche del dormitorio.

Vicente ha extendido las sábanas sobre el colchón desnudo. Es la primera vez que hace la cama. Blanca nunca le habría dejado hacerla estando ella presente.

Se despertaron al primer canto del gallo. Tenían un corral con pollos y gallinas. Varios conejos, un cerdo y un pavo que dentro de varias semanas sería sacrificado para festejar la Navidad. Se miraron a los ojos y sonrieron.

El la besó en la nariz, en los ojos, en las mejillas y finalmente en los labios. Blanca y sus labios. Esos labios grandes y carnosos, tan rojos que no necesitaba pintárselos. Primero fueron besos de labios cerrados y luego con la emoción las bocas se abrieron primero tímidamente y luego dejaron traspasar las lenguas. La lengua de Blanca lamiendo el bigotillo lleno de chocolate.

Vicente dobla con mucho cuidado el embozo y pasa la plancha de hierro caliente por él. Ella lo querría así, bien estirado y planchado. Ahora retoca los anillos entrelazados. Los acaricia con mimo.

Se estaban haciendo cosquillas y reían a carcajadas. La risa de Blanca. Una risa escandalosa, fresca y voluptuosa. La risa hizo su efecto. Desarmar la timidez, los miedos y los nervios. Después vino el milagro. El de los sentidos de la piel contra la otra piel, de los vellos de punta de la emoción, de las mariposas en el estómago y del gemido ahogado en la garganta.

Vicente después de mullir bien la almohada, la ha colocado sobre la cama, le pasa la palma de la mano… Los cabellos de Blanca. Largos, negros, brillantes y aterciopelados. Los dedos de Vicente jugando con los cabellos de Blanca. Se pasaba las puntas por la nariz para aspirar aquel aroma a Nardos. Al mes de casados le regaló el primer frasquito de colonia y de champú lo más parecido a nardos, según le dijo la dependienta de la mercería. Blanca y su pelo negro largo hasta que diez años después de la boda, se hizo un buen día una trenza muy larga con lazos rosas y blancos entrelazados, y su hermana se la cortó. La envolvieron en papel de seda.

Aquella fue la primera señal. Blanca estaba embarazada. Fueron al Marisal a celebrarlo. Habían pasado diez años. Diez largos años de espera, de suspiros, de lamentos, de médicos, de curanderas y de rezos, promesas y velas a todos los santos habidos y por haber. Pero finalmente sucedió el segundo milagro en sus vidas. La barriga embarazada de Blanca. La piel tensa a punto de estallar, las venas señaladas, la carreterita de pelusillas de vellos negros desde ombligo hasta el nacimiento del pubis. Allí donde la varita de Nardos exhalaba todo su aroma.

Vicente ha puesto sobre la almohada el cojín favorito de Blanca. El que le hizo la madre de ella para el ajuar. Uno de croché blanco con funda rosa.

El cojín de Blanca. Al niño, porque fue niño le pusieron Jacinto. El nombre del abuelo paterno. A los cuarenta días lo vistieron con el traje de acristianar del padre y le hicieron una fotografía sobre el cojín de Blanca. Parecía un niño Jesús son rosadito, rechoncho y llorón. Porque el niño fue llorón hasta que cumplió el año. Dijo Papá, mamá y agua, todo a la misma vez, el mismo día y se acabaron los llantos.

Vicente ha puesto la botellita de cristal azul sobre la mesilla de noche. Le ha introducido una varita de nardos.

Abre el cajón de la mesilla y saca unas cajas de pastillas. Blanca y las pastillas. De todos los colores y tamaños. Se hizo a ellas por el peor de los dolores. Por la pérdida del hijo. Un accidente mortal. Treinta años tenía el hijo. Una flor, una vara de nardos quemada por un rayo. Un mal rayo en mitad del campo.

Dos años hace ya y nunca se recuperó. El tampoco… Pero lo lleva a su manera, a la de los hombres rudos. A la del sufrimiento por dentro, al de la úlcera de estómago y la angina de pecho, todo en los dos años.

Blanca una madrugada, en mitad de un sueño, se levantó, abrió el cajón de la mesilla, agarró una caja de pastillas, las de las letras naranjas y se encerró en el cuarto de baño. Una tras otra, una tras otra, hasta vaciar la cajita.

A Vicente le dio frío al no sentir la piel de Blanca a su lado en la cama. Se despertó, encendió la lamparilla, llamó a Blanca. No contestaba. Se levantó, fue al cuarto de baño pues por debajo de la puerta se veía la luz encendida.

Pegó y llamó, pegó y llamó y finalmente de una patada abrió la puerta. Blanca dentro de la bañera blanca con la foto de su hijo entre sus manos, varas de nardos muertas pegadas a los pechos inertes.

Vicente echa una ojeada al dormitorio. Está satisfecho porque ella también lo estaría.

En el salón Vicente lee trabajosamente un número de teléfono anotado en un papel verde manzana y teclea el número en el teléfono fijo.

Espera impaciente varios toques hasta que al otro lado surge la voz de un hombre. Lo recuerda bien Vicente. Bajito, regordete, manos gordas, calvo, de mejillas enrojecidas y con la ronquera típica de los fumadores empedernidos que ya han tenido varias bronquitos y pulmonías. Le ha dicho que vaya mañana a partir de las nueve.

Allí estará Vicente, como un clavo a las nueve en punto en la puerta de la funeraria para recoger las cenizas. Cuelga el teléfono. Se dirige a la chimenea y se detiene frente a un portarretrato con la fotografía de su mujer sonriente, joven y orgullosa con el niño Vicente, ya hecho un hombre en su jura de Bandera cuando hizo el servicio Militar.

Vicente pasa el dedo índice sobre el cristal. Tiene polvo. Blanca no lo aprobaría, ella siempre lo ha tenido todo reluciente, como los chorros del oro, decían siempre las vecinas cuando venían a visitarla.

El saca un pañuelo del bolsillo y limpia el cristal.

“Si”, se dice, ya está todo listo para que Blanca vuelva mañana.

Texto Tertulia 21 de Septiembre, 2010

2010-09-28T14:30:00.000+02:00

18 de septiembre 2010 Londres

BLANCA VUELVE (VIENE) MAÑANA

por: Pilar Barrenechea Vega

Preparó el barreño de teñir la ropa, que en los próximos tres años la familia vestiría para vivir el duelo. Desde que había pasado la última muerte en la familia, el barreño había permanecido cubierto por polvo, colgado de una escarpia en la cuadra.

En todo ese tiempo se había olvidado por completo del barreño. Hay cosas de las que uno se acuerda, como rezar a Santa Bárbara, solo cuando hay tormenta. Hasta la muerte, inesperada, de Blanca, durante años no había tenido necesidad de echar mano del barreño. La última muerte había sido la desgraciada muerte de su cuñado Leocadio. Su cuñado Leocadio en vida fue un tarambana, una mala cabeza y una mala persona, también. Y Así le fue. Murió salvajemente acuchillado a manos de alguien, a quién, nunca, la guardia civil, logró echar el guante. Desde entonces, y hasta la muerte de Blanca, todos en la familia habían estado vivos y coleando. Pensó en la muerta y se le hizo un nudo en el estómago. El nudo era tan fuerte, tan intenso, que creyó que el estómago le iba a reventar y matarla. Pensó que la de la guadaña no siempre hilaba fino. Arramplando de un solo tajo certero con Fernanda, una vez más, la muerte había quedado en evidencia y dando, también una vez más, muestra de su insufrible arbitrariedad. Sin ir más lejos. Ahí estaba el abuelo Jacinto. El abuelo Jacinto con sus jodidos noventa y cuatro años. Artrítico, asmático, fumador impenitente y empedernido. Un mala pipa. Dando por culo de la mañana a la noche, incansable. Sin dar señales de quererse morir. Los que deben, se dijo asolada, abatida, no mueren y los que deben vivir, se van, nos dejan. ¿Hay Dios? Evitó responderse.

El agua que tenía en la olla grande, la misma olla que se usaba para hacer mondongo en la matanza, estaba hirviendo a borbotones. La separó del fuego y cogiendo la olla por las asas, con sumo cuidado para no escaldarse, la fue vertiendo poco a poco en el barreño que colgaba, sujeto a unas cadenas de hierro, sobre el fuego que había prendido en el centro del patio trasero de la casa. Vertió en el agua los sobre de polvos de tiente negro. Pensó en Blanca. Nada en concreto, pensamientos sueltos, retazos de esto y de lo otro. Por unos instantes cerró los ojos y la vio saliendo de su coño, envuelta en sangre y grasa parduzca.

Bueno, al toro que no es una mona, se dijo, mientras que contenía las ganas de llorar. Fue sacando de la cesta de la ropa por orden las prendas que tenía preparadas, y elegidas para ser teñidas. ! Mira que también la mala hora, morirse en diciembre ¡Porque si se hubiera muerto en verano, o en primavera, no tendría que teñir los abrigos de paño, las chaquetas de lana gruesa, y las de lana fina. Removió el agua del barreño para que el tinte se diluyera uniformemente y de esa manera evitar que se formaran grumos con los polvos de teñir. Preparó dos montoncitos con la ropa que había elegido.

El primero de los montones lo formó con las ropas más grandes, y también las más pesadas. Los abrigos, las chaquetas, los suéteres, los pantalones. El segundo montón con las ropas más livianas. Las blusas, las camisas, las faldas, los vestidos. Cogió el palo largo de madera que desde siempre se había usado en la casa solo para remover la ropa dentro del barreño de teñir la ropa del luto. No resultaba tarea fácil teñir la ropa. Los paños de los abrigos, las lanas de los suéteres, la pana y las lanillas de los pantalones, una vez mojados, pesaban, dos, y hasta tres veces, su peso en seco y remover las prendas con el palo exigía tener mucha fuerza en los brazos, y ella, para su desgracia, no la tenía. Pese al vientecillo helado que soplaba en el patío, después de un tiempo, poco, de remover la ropa, haciéndola girar, una y otra vez, las gotas de sudor hicieron su aparición sobre su frente, cubiréndo su cuello y su nuca.

El fuego perdía brío. Soltó el palo y lo avivó echándole más carbón. Alzó con el palo de madera una prenda para ver si el tiente la había cubierto por completo y cambiado de color. Lo repitió con cada una de las prendas restantes. Algunas de las prendas habían agarrado muy bien el tiente. Estaban perfectamente teñidas. Otras prendas por el contrario, se resistían a perder su color original. Sacó las prendas teñidas. Las demás prendas continuaron en el barreño.

Se sentó un una silla baja, de enea, y dejó la mente vacía, en blanco. No quería pensar en nada. Ni bueno ni malo, en nada. Mantenía los ojos clavados en la ropa que hervía dentro del barreño y que ella Oyó detrás de ella la voz de Carmencita, la amiga de Blanca, que preguntaba por su hija. No, no, no está Blanca, respondió con un tono de voz neutro, impersonal. Blanca vuelve mañana, le dijo a Carmencita sin mirarla girar su cabeza para mirar a la niña. Sus ojos seguían fijos en el agua negra del barreño. Con desgana, y sin ponerle ningún interés, con el palo de madera, removía sin dejar de hacerlo, las prendas. De vez en cuando las alzaba al aire para nuevamente dejarlas caer sobre el agua que hervía a borbotones.

EL JARDIN

2010-08-17T18:02:00.000+02:00

Por: José Guerrero

Hablando por teléfono el amigo transmitió algunas reflexiones al respecto, y con su permiso me permito referir algunas:

La velocidad de los jardines me apabullan en exceso porque sin previo aviso sufro como una descarga eléctrica y siento que se me agolpan los aromas en las fosas nasales formando cola como cuando hay bulla por rebajas en los grandes almacenes, todos desparramados y sin ningún control, cosa que siempre me ha descentrado hasta el punto de que te puede crear un grave síndrome de sensaciones (si al invadir todo el ambiente y las paredes acerco la nariz por si se habían impregnado del fresco perfume), al igual que si cruzas el umbral de un recoleto lugar y te topas por sorpresa con un sinfín de atractivos retablos genialmente alineados en los muros de una abadía o catedral, o te cuelas en una galería de arte de las muchas que proliferan por la ciudad y de repente observas la variedad de aromas y colores de flores que viven incrustadas en los lienzos que cuelgan de las paredes.

A veces tales eventos dañan a los sentidos sobremanera, porque no estamos preparados para ello y menos para darse un atracón de bocados de cielo a través de la vista, el olfato u otros sentidos. Tales acumulaciones de éxtasis no las recomiendan ni los más excéntricos amantes de la pura estética.

A lo largo de la historia han surgido incontables flechazos de amores a primera vista, donde la textura o el corte del talle o algún secreto atributo imaginable a la vista han causado verdaderos estragos en el espectador. Mas en este caso, el hecho de caer de bruces en un rico panal de perfumes que se entrecruzan por los cinco sentidos sin orden ni concierto están a pique de dejar a más de uno sin sentido, y más aún nadando en un mar de esencias tormentosas en tan reducido espacio de terreno como es el jardín, por lo que nunca se sabe a ciencia cierta cuál será el desenlace.

El espacio exiguo del jardín hierve con las emanaciones que expande como el agua en una piscina, en la que flotan los distintos olores de los cuerpos en leves remolinos de bucles y músculos en pleno mes de agosto, donde florecen con luz propia las dulces rosas en conjunción con sus exóticas y mínimas prendas de infarto instaladas en estilizadas siluetas que se desplazan caprichosamente por la superficie del agua, como el polen de la flor que va de acá para allá, sin rumbo, buscando un refugio donde apoyar sus huesos y depositar su esencia, y así los bañistas anhelan soltar la mugre de la clínica sicológica o dental del resto del año y reponerse del trajín y el estrés acumulados en las duras horas de jornada laboral, intentando ahogarlos en unos cuantos días de vacaciones en la pequeña balsa de la urbanización, o en el rebalaje del Mediterráneo, que con las fauces entreabiertas aguarda para lamer sus partes más dañadas con delicado mimo.

Siempre me ha turbado la velocidad loca en cualquier ámbito del cosmos, la del sonido, de la luz, del trueno, pero lo que menos soporto es la fuga descarada de lo agradable y placentero, de la fragancia de las flores, que se pasan el día llorando las penas a lágrima viva en el florero del salón al poco de cortarlas rebelándose como una criaturita, dejándote plantado en tus mismas narices, negándote la esencia de la sustancia de la que fue hecha, cuando tanto trabajo ha costado plantarlas y criarlas en la ladera del monte, donde se alza el jardín de las delicias, mas hay que reconocer que unas manos asesinas las han estrangulado robándoles la vida por puro goce ególatra, abandonándolas a su suerte en la fría soledad de la habitación sin raíces, compañía, apenas agua, sol y ni tan siquiera un poco de calor. ¡Con lo triste que es ver un jardín o un mundo sin flores!

ESTOY BAJO MÍNIMOS- TIRATE UN FAROL. POR LUCIA MUÑOZ

2010-08-09T19:18:00.000+02:00

Escrito leído en la tertulia literaria de los martes en la tetería Zaidín.

Mariano y yo apuramos la última copa de la noche. El puticlub a estas horas de la madrugada a penas tiene clientes, bueno, estamos nosotros dos, pero como si no lo fuéramos. Ya hemos consumido la carne fresca de la Sobiética y la metralla ya no está para tirar más petardos.

Uno tiene que ser consciente de su edad y saber que ya está bajo mínimos, y debe de esperar unos diítas para poder volver a la carga. Y el que diga lo contrario es que se está tirando un farol.

Como el que me acaba de relatar Mariano. Mira que presumir de que se ha ligado a Cifuentes, nada menos que Cifuentes, nuestra jefa de personal. Con lo buena que está la Jefa, y Mariano me acaba de confesar tras ocho güisquis que hace dos noches se la tiró, y encima en el apartamento de ella, vamos, como si fuera tan fácil ligarse a la jefa, y nada menos que ella sea la que te invite a su apartamento.

Si no hay más que mirarte Mariano, con esa calva, esos ojos de sapo, esa papada y esa barriga fofa de piel mortecina; esa lengua babosa y esa nariz gorda y enrojecida, ¿Qué tía va a querer ligar contigo, si no es previo pago? Y ni aún, que cuando vamos de putas como hoy, hasta ellas te dan largas y siempre te tienes que conformar con la más fea.

-Te lo juro, Paco, palabrita del niño Jesús, que me tiré a la Cifuentes. Bueno, rectifico, fue ella la que me ligó. El viernes pasado se me puso insinuante, como te lo digo, estaba yo haciendo unas fotocopias y ella se me pone a un lado, me sonríe, me enseña esa boquita de piñones, me habla, ¿entiendes?, ¡me habla!, no me ordena, ni me insulta, ni me dice lo que debo o no debo hacer..., y cómo, dónde y cuándo quiere esto o aquello, ¡no!, me habla de tú a tú, como dos colegas, como dos amigos, y me suelta un rollo de las cosas que le gusta y que no le gustan, y me roza el brazo y el muslo, y me pone una mano en el hombro, y siento sus pechos duros en mi brazo…, y a mí que comenzaron a darme los siete ataques, y sobre todo un calentón que intenté simular, porque claro, es la jefa, y yo no sabía en esos momentos si agarrarla por la cintura, pegarla a la fotocopiadora y meterle mano a ese par de tetas gordas, o pedir disculpas y salir de allí cuanto antes…, en esas me debatía cuando Cifuentes me propuso ir a su apartamento por la tarde, pues quería que yo le revisara unos expedientes que eran de suma importancia, que no tenía tiempo en la oficina para ello, y me necesitaba, ¿me oyes?, ¡me necesitaba! Y dijo estas últimas palabras la mar de despacito en mi oído. ¿Qué hubieses hecho tú en mi lugar?, pues asentir como yo hice y cagarme en mis muertos, porque de seguro si la cosa salía mal al día siguiente tendría en mi mesa el finiquito. Como te digo, hace dos tardes, me puse mis mejores galas, me afeité y me perfumé. Le llevé un ramo de flores, no de rosas rojas, no fuera que yo hubiese entendido mal el mensaje y me diera con la puerta en las narices, sin haberle si quiera catado el sabor de sus labios. Estaba yo hecho un flan cuando ella abrió la puerta. ¡No te lo vas a creer!, iba con una camiseta ajustadísima, que señalaban sus pezones tiesos y unos pantalones vaqueros cortitos, pero cortitos, zapatillas blancas y una coleta recogida con un lazo blanco…. Me regaló una sonrisa de las que quitan el sentido de todas las partes del cuerpo excepto la que tú ya sabes… Me llevó al salón, y sobre la mesa no había ni papeles, ni expedientes..., había una pequeña fuente de cristal llena de fresas con nata, una botella de güisqui y dos copas… Comimos, bebimos, reímos y bailamos lentos. Ella de pronto me besó, hurgó en mi boca, como buscando algo, y debió de hallarlo porque al instante metió mano a mi bragueta y ya no paramos de besarnos, mordernos y acariciarnos hasta las cinco de la mañana, que me despidió toda desmadejada y borracha… Lo demás ya lo sabes…
Yo sonrío, miro a mi amigo a la cara y digo:
-¡Anda, Mariano, tírate otro farol, que el de la jefa que se tira al subalterno está ya muy manido!

TIRATE UN FAROL. POR JOSE GUERRERO

2010-08-09T18:47:00.000+02:00

ESCRITO LEÍDO EN UNA DE LAS TERTULIAS LITERARIAS

DE LOS MARTES EN LA TETERÍA ZAIDIN.

Rufino no daba crédito a lo que le sucedía. Estaba cansado de que se le torcieran los vientos sin cesar. Últimamente le daban calabazas en casi todos los frentes por los que transitaba, aunque presumía de estar confeccionado de un material especial y pregonaba a los cuatro vientos que era capaz de llevar a cabo lo imposible por convicción; no se sabe si se enorgullecía en exceso alcanzando los delirios de tirarse un farol. Las calabazas que peor soportaba eran las afectivas.

Si una muchacha le encendía el ánimo sobremanera perdiendo la chaveta por sus encantos se envalentonaba y se desvivía por ella procurando llevársela a su terreno con guiños y dulces palabras hasta conseguirla, y de no ser así caía en el pozo de desesperación, difícil de solventar, acompañándole un rosario de espasmos y convulsiones sin cuento, de tan grueso calado que casi siempre acababa la función entrando por la puerta de urgencias del hospital aprisa y corriendo, al no poder controlarse ni superar la crisis; era una rebelión a bordo en toda regla, agitándose con uñas y dientes como un energúmeno contra la negra suerte,

Cuando asistía a un guateque con amigos y amigas en ocasiones se entretenían arrojándose flores entre ellos o palomitas de maíz en una batalla campal; hubo un tiempo en que le resbalaban tales desaguisados, pero con el paso del tiempo su fisonomía y necesidades fueron evolucionando, y según fue echando barba y bigote ya le escocían las partes del cuerpo más de la cuenta levantando ampollas, y ni corto ni perezoso ideó una estratagema para acallar al personal y salir airoso de la situación insoportable en que a veces se encontraba; así recordaba con rabia cuando en algunas veladas le tocaba bailar con la cojita o con la pobrecita aquella que consideraban la fea del grupo y la llevaban como relleno por si acaso y por la que nadie apostaba un centavo.

Un día se levantó muy de mañana con la lección bien aprendida, se acicaló como un galán de Hollivood, acudió a la esteticién a fin de que le modificasen el look, eligiendo aquel que mejor armonizaba con los rasgos más llamativos de la cara, logrando el sueño de hombre en edad de merecer, rompiendo los corazones de las más jóvenes, no sin antes haber configurado con mucho esmero unas sorprendentes tarjetas de visita de gran tamaño para presentarse en las efemérides de gala, que ni el mismo heredero de la casa real del Reino Unido las exhibía, donde con letra bien gruesa de estilo gótico se podía leer en la distancia, Excmo. Sr. don Rufino, ingeniero de montes, canales y puertos, asesor y patrocinador de la Europa verde, especificando en letra pequeña que desempeñaba su cometido con todas las consecuencias en la red forestal del tribunal de la Haya; de este modo, habiendo planificado con todo detalle la recepción como si se tratase de una bacanal romana, conforme iban llegando los invitados a la fiesta les fue repartiendo con suma delicadeza la tarjeta.

Más adelante, en mitad del loco jolgorio que se había formado en la fiesta, donde los corazones palpitaban a más no poder y hervían los invitados de bebida y pasión arrojó por los aires, no sin morderlos previamente con furia, un flamante fajo de billetes de quinientos euros que guardaba celosamente en una caja detrás de él, que parecían recién salidos del horno de la maquinita, y revoloteaban agitándose en el ambiente como desquiciadas mariposas exhalando un aroma tentador, y a continuación extrajo otro manojo moviéndolo con suma picardía en las narices de cada uno espetándoles que si por un casual se encontraban en apuros y necesitaban algún préstamo urgente acudiesen raudos a él que lo tendrían de inmediato en sus manos.

Al día siguiente, por las pesquisas de un amigo, se supo que los billetes los había conseguido de un anticipo secreto que había solicitado en nombre de sus padres al banco, ya que estaba autorizado por ellos por residir a gran distancia del lugar, era una parte de los honorarios que cobraban mensualmente, toda vez que gozaban de una buena posición económica.

Todos se quedaron atónitos de las escenas que habían vivido en aquella noche con tan distinguido personaje, y no cabían de gozo por el acierto de haber concurrido a esa fiesta tan especial, en que no olvidarían lo acontecido y por lo pronto ya tenían algunas dignas historias que poder contarles a los nietos el día de mañana. Él, con mucho aplomo y pedantería, se sentó en una esquina de la sala, donde se celebraba el evento y haciéndose el interesante distanciándose disimuladamente del ritmo de la música como si no lo oyese, enseñoreándose en su aureola de rico potentado que posara radiante de gloria para los principales medios del planeta se relamía en el podio de la megalomanía, siendo a todas luces el blanco de todas las miradas, sobre todo las que más le fascinaban en su fuero interno aquella su gran noche, las femeninas, y se regocijaba y crecía por dentro como una planta recién regada al amanecer, respirando con energía y rumiaba entre dientes, cobardes, hoy os vais a enterar de quién soy y el alcance de mi omnipotencia, contemplando con estupor cómo las chicas más atractivas iban a sufrir por él, estando al desquite peleándose por acercarse a su trono, mostrándose ajeno a tales rencillas durante un tiempo prudencial haciéndose de rogar, y de ese modo extraería el máximo jugo de su arrogante posición, llevándose de calle a la chica estrella, la que más brillase entre las demás quitándole el sueño.

Aquella noche no la iba a olvidar Rufino jamás, porque fue un magnate de ensoñaciones, el rey de la más lujosa fiesta que habían disfrutado los lugareños, pues tuvo la fortuna de que sus dos íntimos amigos, los que siempre lo acompañaban a las correrías nocturnas no acudieron siendo su salvación, ya que ellos eran los únicos que sabían del pie que cojeaba Rufino, y habrían desvelado la patraña que había montado, por lo que todo pasó como algo real y nadie atisbó el fantástico farol que se había tirado, acabando la fiesta en todo su esplendor, sin que nadie se diera cuenta de la cortina de humo que había desplegado el ingenioso e inigualable Rufino.

Como los avatares le fueron a las mil maravillas, al salir victorioso de la batalla, decidió ponerlo en práctica en las distintas facetas que se le presentasen en la vida, ya que no tenía nada que perder, al contrario, mucho que ganar, y por qué no se decía, si puedo quedar como un empedernido triunfador por qué voy a andarme con rodeos cerrándome las puertas y abriéndome en vida mi propia fosa. Por los derroteros trasnochados no llegaría nunca a ninguna parte, así que se decidió por echarle valor a la vida y hacer lo que le apeteciese en su acaso corta existencia.

Rufino pensaba que debía deslindar las metas, los campos de acción, trazando una línea bien visible entre ellos, subrayando con rotulador rojo los que deseaba que refulgiesen como ardientes chispas del corazón, en que no apareciese ningún rival que le hiciese sombra. De esta guisa reflexionaba conspicuamente llegando a la conclusión de que si bien el juego de naipes lo dominaba cuando quería, debido a que sólo le bastaba pulsar el botón del engaño mediante una inquisidora y fulminante mirada al contrario y partida ganada, en cambio no acaecía de igual modo en el campo de batalla del amor, donde resultaba tan escurridizo hilvanar los suspiros y lograr un amor certero, saliendo a la postre con la cabeza bien alta cabalgando con la anhelada jaca como indiscutible vencedor, dejando los otros envites para los pusilánimes o bocas de ganso, que se desmoronan sendero arriba al menor obstáculo sin ánimos para emprender de nuevo el vuelo.

Sin embargo habrá que estar ojo avizor, sobre todo si se escucha lo que apunta el dicho popular, “antes se coge a un mentiroso que a un cojo”, en los casos en que alguien se disfraza con áureos ropajes, siendo un vulgar segundón o el último de la fila.

LES INVITAMOS A QUE NOS ACOMPAÑEN EN NUESTRO FORO DE LA LUNA LLENA

2010-07-21T19:34:00.000+02:00

Como cada año, desde la Asociación Cultural, " La Aventura de Escribir", les invitamos a nuestros próximo FORO DE LA LUNA LLENA que tendrá lugar el 26 de Julio a partir de las 22 horas en la Plaza de Los Cangrejos.

Dicho foro será nuestro pequeño homenaje a los extraordianrios poetas, Miguel Hernández y Luis Rosales, los cuales cumplen este año su centenario de nacimiento.

Se leerán poesías de tan magníficos poetas,

habrán imágenes realizadas por la escritora, Lucía Muñoz, música a cargo del joven guitarrista Nerjeño, Pablo Alcázar, al teclado tocará el músico también Nerjeño, Carlos Cortés, y como cantante nos deleitará con su maravillosa voz la artista Nerjeña y presidenta de nuestra asociación, Haydée Alicia Acosta.

Contaremos con la presencia de las asociaciones siguientes para la lectura de los poemas:

Aula 4 (Nerja)

Plenilunio ( de Torrox)

Personas Libro (Málaga-Granada)

Tertulia (Torre del Mar)

La Aventura de Escribir (Nerja)

Desde la Asociación La Aventura de Escribir, queremos dar las gracias a las diferentes asociaciones que participan, de Nerja y otros pueblos y ciudades.

También agradecemos a la Concejalía y al Area de Cultura y Educación del Excelentísimo Ayuntamiento de Nerja, por su apoyo y colaboración.

El magnífico cartel de este año, ha sido realizado por la joven artista Nerjeña, Amaranta Montañez Acosta, a la cual desde aquí felicitamos.

Una noche mágica a la cual les invitamos y les esperamos, deseando que compartar y disfruten, de este FORO DE LA LUNA LLENA.

PROXIMA ACTIVIDAD DEL MARTES 20 DE JULIO, "TERTULIA LITERARIA"

2010-07-16T17:29:00.000+02:00

Este martes 20 de Julio en la Tetería Zaidín, a partir de las 21,30 horas, tendremos como actividad "Tertulia Literaria", llévate algún escrito tuyo o de alguien que te guste, de los dos temas propuestos:

-TÍRATE UN FAROL

-ESTOY BAJO MÍNIMOS.

Os esperamos!!!!

ACTIVIDAD MARTES 13 DE JULIO 2010

2010-07-07T14:21:00.000+02:00

Este martes 13 de Julio, nos reuniremos en la Sala Mercado, a las 22 horas, para una visita guiada a la exposición de imágenes y dibujos sobre Touluse Lautrec.

Estrella Rebollo es la guía que nos hablará de la exposición.

Invitamos a todas aquellas personas que deseen unirse a esta visita guiada que es muy interesante.

Os esperamos.

FIESTA DE ENTREGA DE PREMIOS, XI CERTAMEN RELATOS CORTOS, "CUENTO INFANTIL"

2010-04-17T20:46:00.000+02:00

Este viernes 16 de Abril en la Sala Municipal de Exposiciones celebramos la fiesta de entrega de premios de nuestro XI certamen de relatos cortos, cuyo tema era este año, "Cuento Infantil", el cual está pratrocinado por la Concejalía de Educación y Cultural del Excmo. Ayuntamiento de Nerja.

Los/ las ganadores/ras del certámen fueron:

Primer premio: Estrella Rebollo, con, "UN MAR EN EL CORAZÓN"

Segundo Premio: Vikcy Fernández, con, "LOS DUENDES DEL ARCO-IRIS"

Tercer Premio: Angel Ruíz, con, "LA PRINCESA ATRAPADA EN UN CUENTO"

Desde aquí les damos las felicitaciones a los/ ganadores/ras y las gracias a todas las personas que han participado.

También agradecemos a todos los asistentes al acto que fueron numerosos y quedaron encantados con la lectura de los cuentos ganadores.

Les damos las gracias por su trabajo al jurado, compuesto por; Rita Sanchez, Beatriz Vazquez, Ana Durán, Jesús Platero y Antonio Jimenez. Alabaron todos los escritos presentados tanto por la originalidad, como por el estilo y la calidad.

Al acto asistió la Concejal de Educación y Cultural del Excmo. Ayuntamiento de Nerja, Doña Angélica Portillo, la cual hizo entrega del primer premio y anució, que la Concejalía de Cultura va a publicar un libro con todos los cuentos presentamos, y desde aquí le damos las gracias por su asistencia y colaboración en todo momento con nuestra asociación.

Nuevamente damos las felicitaciones a los tres granadores/ras.

AGRADECIMIENTOS A LOS/LAS CONCURSANTES DEL CERTÁMEN DE CUENTO INFANTIL

2010-04-05T22:49:00.000+02:00

Desde aquí damos las gracias a todas aquellas personas que han participado en nuestro XI certámen de relatos cortos, "Cuento Infantil".
En total han sido 24 los relatos recibidos. Cosa que nos congratula y alegra un montón. Felicidades a todos y todas por vuestra participación.
Recordamos que el próximo Viernes 16 de Abril a las 21 horas será la fiesta de entrega de premios en la Sala Municipal de Exposiciones, (Antigua oficina de Sevillana). A la cual están todos/todas invitados/das.
Los premiados/das serán avisados/das mediante llamada de teléfono.
Los ganadores y las ganadoras están obligados/das a asistir a la fiesta de entrega, pues en caso de no estar presentes en el acto, se pasará el premio al siguiente participante.
Nuevamente nuestro agradecimiento y felicitación a todos/todas por vuestra participación en el concurso.

ALTERACIONES EMOCIONALES, POR RAMÓN FERNÁNDEZ PALMERAL.

2009-12-02T22:05:00.001+01:00

Alteraciones Emocionales

1.-Somos nosotros mismo lo que nos provocamos nuestras alteraciones emocionales.
2.-Nos son las personas, ni las situaciones, ni las cosas las que nos causan ansiedad sino nosotros mismo quienes nos las causamos.
3.-Como no podemos cambiar a las personas, debemos cambiar nuestra actitud hacia ellas.
4.-Asumir y aceptar que nadie va a venir a sacarnos de la desesperación.
5.-Hay que aprender a como afrontar y encarar la situaciones incómodas o ansiosas o fóbicas.
6.-Lo peor es sentir lástima de uno mismo: la autocompasión. Ser víctima de uno mismo, es un camino sin salida.
7.- Hola mente (6º sentido según el budismo), ya estás aquí fastidiándome y asustándome. Yo no soy mi mente, a la mente hay que domarla y obligarla a tu voluntad, que no sea ella un aballo desbocado.
8.-No mantener eternamente cargas o culpas. Ha llegado el momento de descharlas y reiniciarte. Actívate.
9.-Cambia tu actitud ante tus circunstancias (enfermedad, depre, o otras preocupaciones) y cambiará progresivamente cambiará tu circunstancia.
10.-Ante las fobias no hay más remedio que exponerse a ellas progresivamente.
11.-La vida es cuestión de actitud, de posición de elección.
12.-Hay que cambiar hábitos mentales.
13.- No hay que preocuparse en exceso por los demás, ya están ellos para preocuparse de ellos. No seas contenedor de basuras.
14.-No anticipar acontecimientos o problemas imaginarios por solucionar.
15.- Cuando uno se expone al sufrimiento, al dolor emocional, a la fobia, éste va desapareciendo poco a poco.
16.-En la Naturaleza no existe la felicidad. La felicidad es un invento humano, cada cual tiene la felicidad que su mente le proporciona, porque no podemos huir de nosotros mismo. Vayamos a donde vayamos nuestros pensamiento nos acompañan.
17.-Imaginación inducida por fármacos o drogas. esto es un mundo distinto.
18.-Si no hay deseo, no se puede mover la voluntad de acción

Ramón Fernández Palmeral

ACTIVIDAD MARTES 24 DE NOVIEMBRE: TERTULIA DE LECTURA

2009-11-21T18:15:00.000+01:00

Este Martes, 24 de Noviembre a las 20,30 horas, en la tetería "El Zaidín" tendremos una TERTULIA DE LECTURA, donde traeremos escrita una carta o texto dirigida al "Principito", libro que estuvimos comentando el martes pasado. Si no te inspira el tema, pues traes algún escrito tuyo.

Actividad "Club de Lectores"

2009-11-13T20:19:00.000+01:00

Este martes 17 de Noviembre tendremos la actividad del "Club de Lectores", para ello, el martes anterior, se decídió leer el libro "El principito". Si lo leíste hace tiempo y todavía lo recuerdas, y no tienes tiempo de leerlo, pues anímate y te acercas a la tetería Zaidín en Calle Granada a partir de las 20,30horas. Será interesante ver las diferentes miradas que cada uno a captado de este precioso libro.

OTRAS ACTIVIDADES PREVISTAS

2009-10-25T22:05:00.000+01:00

-Videoforum
-Presentaciones de Publicaciones.
-Certámen de Relatos cortos.
Se informará detalladamente de las fechas y lugares correspondientes a su realización.

Cada mes enviaremos las actividades y si tenéis alguna duda:
NUESTRA DIRECCIÓN DE E-MAIL: www.laventuradescribir@gmail.com
Teléfono de Contacto: 677856934